Encarcelado
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Encerraron su cuerpo pero nunca su alma
Un encuentro fatal
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Homenaje poético de Carlos de las Heras a Miguel Hernández
MIGUEL, VIVIENTE, ETERNO AMIGO
(Centenario de Miguel Hernández)
Aún habitas aquí, tu sombra vuela
por la calle de Arriba hasta el colegio
y se sienta en un viejo pupitre de madera.
En el aula, perplejo, te contempla
un cura que parece jesuita.
¿Acaso no había muerto hace decenios,
muerto del todo, a fondo, por completo?,
se pregunta. La bruma del silencio
es la única respuesta que le llega.
Pero basta con recorrer
tus sitios habituales de Orihuela
para saber que sigues vivo,
a ratos en la tahona de Fenoll
charlando de poesía, es decir,
ganduleando, matando la mañana,
según el pensamiento severo de tu padre,
y otras veces con las ovejas,
las cabras y un cuaderno,
bebiéndote el paisaje colorido,
barroco de los campos de tu pueblo.
Y sigues entre olivos retorcidos,
que te han visto, Miguel, los andaluces,
andaluces de Jaén, altivos ellos,
picoteando aceitunas con los tordos,
y en Madrid, y en el tren,
viaje va y viaje viene, en pos del éxito,
cual péndulo que oscila
entre Ramón Sijé y Pablo Neruda,
y en tu pulcro trabajo
de mecanógrafo en la notaría,
y en el frente, Miguel, y en las trincheras,
bajo el odio infinito de las balas,
ávidas de tu carne y de tu gloria,
y en las prisiones y reformatorios
con que los vencedores pretendían
pulirte, acomodarte
a su gusto perverso. No pudieron
domarte, hacer de ti carrera,
transformarte en un hombre de provecho,
según sus sanguinarias, cazurras convicciones.
Por eso, entiéndelo, Miguel,
resulta razonable tu condena.
Porque nada se vuelve tan molesto
para el poder aquel, ganado a golpe
de tiros y de muertos,
que un hombre como tú, honrado, bueno,
que, encima, escribe versos.
Condenado a morir: el corazón
de tu amigo el vicario, Luís Almarcha,
se ablandó y conmutaron
(qué fieras tan benévolas, pensaste)
tu pena capital por treinta años de cárcel,
que tú, Miguel, de nuevo enfrentándote a ellos,
te negaste a cumplir. Al poco tiempo
tus pulmones se hundieron en el fango
de una tuberculosis galopante.
¿Te dejaste morir o te dejaron?
Miguel, viviente amigo,
¿sabes que cuando cojo una cebolla,
pienso en ti siempre y lloro antes de abrirla?
No lo puedo evitar,
las nanas a tu hijo me conmueven
de tal manera, que me tiembla el alma,
movida por un vértigo sublime.
No hace falta que parta a dentelladas
ni que mine la tierra para hallarte,
estás aquí conmigo ahora mismo,
mientras gozo leyendo
estos preciosos libros que me prestas.
Aunque yazcan tus huesos compartiendo
con los de Josefina el corto espacio
que cabe en vuestra tumba,
sigues estando aquí, con quienes admiramos
tu dignidad total hasta las últimas,
fatales consecuencias,
y tu desesperante ingenuidad,
¿por qué, Miguel, volviste a pasear
a cara descubierta
por las calles soleadas de Orihuela,
luego de haber perdido aquella guerra?
Mostrencos de cabello engominado
y pistolas cargadas, aguardaban
el regreso del pájaro a su nido.
Pero nadie, por mucho que lo intenten,
podrá matar la luz de tu poesía,
no pudo la crueldad de tus verdugos,
ni el hambre, ni las rejas,
ni el rencor fratricida de los fusilamientos,
al alba, en las cunetas.
Gracias por no morir, Miguel Hernández,
que no quiero encontrarte
jamás entre rastrojos de difuntos.
Quédate esta velada con nosotros,
también está Serrat con la guitarra.
Cuando comience a clarear el día,
cantaremos tus letras con su música.
¿Una copa, un café, qué te apetece?
Siéntate, ponte cómodo,
Miguel, viviente, eterno amigo,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
(Esta poesía pertenece al próximo libro VERSOS URBANOS,
de CARLOS DE LAS HERAS)
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